POETAS DESAPARECIDOS DURANTE A DITADURA ARGENTINA
Roberto Santoro
ESCUTA, HOMEM
Vem com tua carne de pão
Teu fogo perdura para a vida
Porque te acusarão de chagas e te rirão E te
rirão
E te roubarão o sangue
E agora isto
Ouve só quem traz o coração aberto
A verdade nos lábios
Justiça
Quero que sejas poeta
CANÇÃO À ESPERANÇA
Andei nu de mim
perdido na chuva do esquecimento,
num navio navegando pelas praças,
meu peito adormecido,
seu pardal descalço
e tive que te levar à palavra,
te pôr em posição de fuga,
às vezes como um lenço
uma roda azul
andava
te seguia
com sua forma de violão
e tive que pôr na memória
como faz um filho
com essa doce raiva
metade de mim
água do ar
andava assim
louco no esquecimento
da fúria que quer explodir do lado
e um dia de tanto nomeá-la
a encontrei,
levei-a para minha mãe,
coloquei-a na saudação,
reparti-a como pão com meus amigos,
arrastei-a para. o redemoinho de amor
ali onde os rios têm o mesmo nome,
para que ela entendesse de uma vez por todas
que era nossa,
para que ela nunca esquecesse este país enorme,
esta cidade,
sua ternura abandonada nas portas,
eu lhe disse alguns versos,
fiz meu coração como uma fogueira,
bebi-a de ponta a ponta,
torci seu rabo na lapela,
dei-me o prazer de segurar sua mão
e hoje a trago aqui,
mas se um dia ela conseguir voar para longe porque falhamos
se essa raiva que chamamos esperança escapar,
se um dia ela for embora,
eu crucifico o amor
e então. Depois de enterrar meus irmãos,
vou pegar o bonde da morte
para fechar meu coração numa praça.
AS COISAS ESTÃO CLARAS
minha voz está no seu lugar
o coração sabe de algo mais porque dói
por isso eu digo:
trabalho terrível
é distribuir abraços errados
e que a alma vive entre cães famintos
um dos meus erros
foi acreditar que éramos todos irmãos
e agora
o horizonte não pode ser mudado para a nostalgia
é preciso esquecer os velhos sorrisos
e caminhar com a dor nas costas
para que definitivamente seja útil
eu nunca disse que
minha lágrima era grande
Eu sofri
eles não me amaram
todos conhecem sua dor
e sabem falar com a desgraça
deixa a vida vir e me bater
não vale a pena fechar os olhos
um homem adormecido
é uma dor que descansa
o amor é duro quando se recusa
um dia porém ele deita seus abraços
ele repousa seu mistério sobre minha cabeça
e me leva para viver no primeiro andar de um fogo
eu não comparo
eu simplesmente dou meu fruto
e espero
a semente mais humilde
pode brotar fogo ou beleza
se eu estiver encurralado entre dois beijos
eu decido me enrolar ao pé do meu coração
e sonho
estou triste até os sapatos
na hora do chá
minha alegria senta e chora comigo
mas eu mantenho que um dia
mesmo que o amor seja o irmão implacável da chuva
da minha casa em seus olhos
não haverá naufrágios
ALGUMAS COISAS
um vento que tirou a alegria
e a lua dos meus dedos
agora as coisas se batem com meus olhos
e janelas de enxofre registram a catástrofe
o mistério se derrama como papel amassado
correndo sobre nosso circo de maravilhas
todos os castelos e bruxas esperando para deixar o corpo
como se procurasse anjos
as pipas fugidas
aquelas florestas sem fim de lobos e capuzes
aquelas casas de chocolate
de anões e gigantes
aqueles silêncios da sesta em que se acredita voltar ao beijo
e quando lanças não sem esforço teus olhos atrás da magia
eles te acordam
para erguer estátuas que rolam a mentira
a desrazão entre bocejos de sangue
ódio mas com palavras novas
e tudo que calo
e tudo que esqueço
e então te compõem seu esforço avinagrado
e acreditam nos olhos lendo o abandono
e mantêm a estupidez adormecida atrás da boca
enumerando estrelas cantos
de pássaros é o momento em que te entram suas línguas de furacão decifrando os enigmas que almejavas é o momento em que gostarias de te vestir de vingança e afundar seus alfabetos tolos seu ser de miséria seu pântano acumulado de esterco aquela saciedade minúscula com a destruição a linguagem incontrolável com que banem a vida roubando teu silêncio ferindo as entranhas do teu sonho e te deixando como um palhaço sozinho e então te dá vontade de gritar que não queres o mesmo corpo
e o arrepio do insulto fica como um tolo em seus olhos
e te despedaça por dentro como uma coisa inquieta
e então você sente uma vontade estranha de chorar,
de cair morto
e virar um balão
ou uma chuva de pequenos órgãos,
o que eu sei?
a cada dia morre um irmão por nós
Roberto Jorge Santoro Detido-desaparecido em 01-06-77 Poeta, escritor, editor, professor e jornalista. Diretor da revista Barrilete. Prêmio National Arts Endowment. Colaborador de vários jornais e revistas na Argentina e no exterior.
*
Francisco Paco Urondo
O CREPÚSCULO DOS DEUSES
Não há ninguém na rua, nos ruídos úmidos, no
voo das folhas e meus passos querem recomeçar
os bosques da adolescência.
Mas tudo está abandonado, não há nada que possa
nos ajudar; nenhum ar de inconsciência, nenhum
reino de liberdade. Somente hábitos tolerantes fazem
nossa memória ranger. "Foi bom", dizemos.
Donos do fogo, da bondade do crepúsculo,
do nosso fazer, da nossa música, do único
amor incoerente; soberanos daquela rua onde
o toque e a impressão faziam seu universo.
As sombras ainda acariciam seus caminhos, seu próprio
nome e seu gesto são uma forma noturna que
cresce nessa constelação e sabe confrontar nossa
culpa.
E tudo termina com uma esperança, com um atraso
– "foi bom" – ou num bocejo, ou em algum outro
lugar onde a coragem é necessária.
MUITO OBRIGADO
Sirva e eu me curvo
diante da sua palavra, luz dos meus pensamentos. Eles abrirão
as portas, nos farão entender: os artistas,
os intelectuais, sempre
sacudiram a poeira da realidade; Eles descobriram
caminhos, emancipações
que nem sempre conseguiram seguir:
em alguns casos foi prematuro, em outros foi diferente
– convenhamos –, outras palavras são, baixar
o slide de mira, buscar com o roteiro
e bater exatamente em algo que pode
se mover; um caroço,
um movimento a menos de cem metros
do seu coração vulnerável, também um inimigo.
A sorte parou de falhar aqui
: a luz acendeu e o caos, os
atos flagrantes puderam ser vistos: aquela mão
ali, aquela ganância; O medo e outras mesquinharias tornaram -se
evidentes e o amor
não estava em lugar nenhum. Recuperado
da surpresa, rendido aos factos, ninguém
poderia negar que neste país, nesta
continente, estamos todos morrendo de vergonha.
Aqui estou eu perdendo amigos, procurando
velhos companheiros de armas, ganhando
a vida tardiamente, querendo respirar
pedaços de esperança, sopros de encorajamento; voar
para longe para evitar a água, para
ver a terra inteira e cair em seus braços.
A VERDADE É A ÚNICA REALIDADE
Do outro lado das grades está a realidade,
deste lado das grades também está
a realidade; a única coisa irreal
é a cerca; A liberdade é real, embora não esteja claro
se
pertence ao mundo dos vivos, ao
mundo dos mortos, ao mundo da
fantasia ou ao mundo da vigília, ao mundo da
exploração ou da produção.
Sonhos são sonhos; As lembranças, aquele
corpo, aquela taça de vinho, o amor e
as fraquezas do amor, claro, fazem
parte da realidade; Um tiro na
noite, na testa desses irmãos, dessas
crianças, esses
gritos irreais de dor real dos torturados no eterno e sinistro angelus em qualquer
brigada
policial fazem parte da memória, não representam necessariamente o presente, mas pertencem à realidade. A única aparente é a grade esquadrinhando o céu, o canto perdido de um prisioneiro, ladrão ou combatente, a voz baleada, ressuscitada ao terceiro dia num imenso voo percorrendo a Patagônia, porque os massacres, as redenções, pertencem à realidade, como a esperança resgatada da pólvora, da inocência do verão: são a realidade, como a coragem e a convalescença do medo, esse ar que se recusa a retornar depois do perigo, como os desígnios de um povo inteiro marchando para a vitória ou para a morte, que tropeça, que aprende a se defender, a resgatar o que é seu, sua realidade. Embora às vezes pareça mentira, a única mentira não é nem mesmo a traição, é simplesmente uma cerca que não pertence à realidade. (Prisão de Villa Devoto, abril de 1973) Francisco Urondo Detido-desaparecido em 17-06-76. Foi assassinado em Mendoza Poeta, escritor e jornalista. Revistas Todo, Primera Plana, Confirmado e Panorama. Jornais Noticias, La Opinión e Clarín. Joaquín Areta SUA PALAVRA SEMPRE PERTO Lentamente o caderno foi se enchendo de poemas, preenchendo a solidão do poeta improvisado.
Companheiro de noites solitárias,
receptáculo de boas intenções,
veículo onde
a necessidade de estar
e a fraqueza de não ter se fundem.
Assim está escrito, assim é,
no desgosto da dor,
no frio da aurora,
no fulgor da justiça,
na sensação clara da felicidade,
no voo alegre.
Ninguém escreveu poemas do nada,
se sua palavra fosse sincera.
Só pessoas falsas escrevem
quando o coração não está batendo.
TENHO 22 ANOS
Tenho 22 anos e parecem 100.
Já vi passarem mil viajantes,
já senti muitos vapores,
já construí sonhos preciosos.
Tenho 22 anos e talvez não seja.
Muitas vezes eu olho para mim mesmo
E não sei como estou.
Minha ingenuidade adolescente
durou, mas muito pouco.
Eu senti esse dever por muito tempo,
E estou cumprindo-o.
Mesmo que tenha falhado.
Isso me fez entender que
nenhum homem é invencível,
depende apenas das condições.
*
Joaquin Areta Joaquin
Corrientes 1955 – desaparecido em 29 de junho de 1978
Em 29 de junho de 1978, aos 22 anos, foi detido e desapareceu durante uma reunião na Capital Federal.
Dardo Dorronzoro
TODAS AS MANHÃS:
"O vento não cortará meus olhos, /eu te digo;/ eles não mudarão o azul da torre dos pinheiros, /nem manusearão pombas com as nuvens dos meus dedos. /Eu sou todas as manhãs dos homens, eu te digo, /todos os invernos, todos os janeiros, /eu sou um sangue perdido na rua mais velha, /uma espuma de lágrimas e uma tosse nos colchões; /eu estou para sempre em meu último caminho."
CONDIÇÃO DOS TIGRES
Quando
nos transformamos em tigres,
nossas pupilas vão até as profundezas de nossas entranhas.
Toda carne nos comove e nós choramos.
Para o olhar ansioso dos homens.
Para
sua caminhada.
De pobres cordeiros perseguidos.
Vemos
que todos estão marchando atrás do pão, após o minuto exato.
Do medo
de que o dia seguinte
não chegue .
Mas nós
ainda
os devoramos.
O DIA ESCURO
O Dia Escuro Que a escuridão seja mais poderosa que a luz Eu irei me refugiar Na caverna mais alta Com seu amor E o último cachorro do mundo.
*
Dardo Sebastián Dorronzoro
Detido-desaparecido em 25-06-76 Jornalista, poeta e escritor. Jornais Alberdi de Vedia, El Civismo de Luján e La Gaceta de Tucumán. Ele escreveu no jornal socialista La Tribuna Roja. Ele ganhou vários prêmios.
*
Ignacio Jesús Luna Sánchez
MEDITAÇÃO
O piscar das luzes virou
no mar profundo da noite.
A vida não existe mais, a esperança
com seu voo profano está em seu ninho,
coberta pela selva frondosa
dos fracassos.
O tilintar metálico de uma gota
no lago espelhado dos sentimentos
quebra o frágil vidro do silêncio.
Inesperadamente,
a sinfonia dos ventos começa a tocar,
e o balé acinzentado da tempestade
faz brilhar a superfície opaca da terra
.
Talvez mais tarde... um novo dia.
Ignacio Jesús Luna Sánchez Ignacio estudava hemoterapia no Hospital Posadas. Ele era casado. Ele era membro do movimento peronista. Ele foi visto pela última vez em 25 de julho de 1976, após visitar um amigo da família perto do hospital.
*
Miguel Ángel Bustos
tinha 27 anos. 61.
Você se lembra do suicídio? Aquele que se ajudou a ir suavemente até a morte?
Como seus olhos não olham para ninguém, como suas flores cheiram a luz decomposta.
Como sua voz apodrece em uma nova linguagem de espelhos.
Quão pouco restará do amor que tive, a menos que seja um pouco de sêmen nos canos do corpo.
Uma única cruz marca sua passagem pela terrível vigília: seus ossos quebrando no tempo.
ÚTERO DO PROFETA INTEMPORAL:
"Eu não sou de nenhum século./Eu vivo ausente do tempo. Eu sou meu século assim como sou meu sexo e meu delírio./Eu sou o século liberto de toda data e sombra./Mas quando eu morrer, o profeta dentro de mim se levantará como uma criança sem moral e sem um país. Uma criança louca com uma língua de gritos. Então o amanhecer romperá no milhão de Galáxias./Mães do futuro; cuidado; quando eu morrer, eu posso retornar./Então, oh, útero que me espera, mais doce catedral da escuridão."
NÃO ESQUECEMOS DE NADA
Não esquecemos o choro
Nem o vazio dos mortos na terra.
A América circula com todo sofrimento
Mas canta.
Não com uma voz forte.
Canta o dia de luz que vem
Através do rio de trigo,
Para o ardor de seus homens
Eretos e em marcha.
Não esquecemos de nada.
Mas cantar é a febre mais alta.
Fuja de nossas testas,
Marque nosso sangue.
Alto. Planando.
Como o nosso amor.
62
Quem tira minha vida como uma camisa suada e ensanguentada?
Amaldiçoe-me, pregue-me na cruz, na cruz do amor que brota em minha virilha como uma erva daninha do Inferno.
Aqui estão minhas feras, quero possuir um tigre, para dar luz ao deus visionário.
Miguel Ángel Bustos nasceu em Buenos Aires em 31 de agosto de 1932. Poeta. Sequestrado e desaparecido pela ditadura civil-militar em 30 de maio de 1976.
*
Jorge Money
NA METADE EXATA DO SEU UMBIGO
Escute:
se meu filho ,
se nosso filho
nascesse sol ou
lua homossexual poeta
ou guerrilheiro ah se crescesse
guerrilheiro ou agiota sabichão
ou assassino empregado de escritório vendedor de pentes
no metrô ou suicida flor
ou cardo ladrão de túmulos ou impassível
espectador do mundo compreensível
pai de família ator de cinema Rita Hayworth Tyrone Poder
padre carrasco militar terrorista prostituta carcereiro
na metade exata do seu umbigo eu te explico Manés que
se nosso filho pega a bandeira que deixamos para trás ou pelo
contrário um exemplo esquece a trai a
mulher a vende por um preço razoável entenda-me se
amanhã nosso filho for morto por ir além de
onde fomos ou por menos ou por
engano ou por justiça ou por o que for se
os mortos somos nós você ou eu ou
nós dois e aquele que nos atira de qualquer maneira
Manés Teremos vencido
porque a liberdade é a única coisa
que devemos legar a outros,
meu amigo e colega,
não tem maior
relevância.
DIA DO DESFILE
E serão o espectro de uma substância futura,
esses soldadinhos
com seu rataplán rataplán
quando algum caminhante francamente cansado
lançar
em seu caminho a maravilhosa liberdade de sua saliva.
Jorge Money nasceu em Buenos Aires em 1946 e foi assassinado em 1975 pela Triplo A.
*
Enrique Juárez
VAMOS, PÁTRIA
Vamos, Pátria, vamos caminhar, eu te acompanharei
Descerei os abismos que você me diz
Beberei seus cálices amargos
Ficarei cego para que você tenha olhos
Ficarei sem voz para que você cante
Devo morrer para que você não morra.
Enrique Juárez, nascido em 1944, desaparecido na ESMA em 1976. Poeta, roteirista e cineasta.
*
Luis Fabbri
Um chamado de dentro,
um grito de uma poça,
uma massa de dores ancestrais
que irrompe além da sua garganta.
Chamado de solidão,
grito de terror,
um amontoado de velhos rancores
que te provocam além da injustiça.
Chamado para procurar,
grito de querer,
um grupo de mãos desenhando direções
que te levam mais fundo no mundo.
Chamado de sinal,
grito de poder,
uma massa de baús se juntando
, apertando você mais ou menos no centro do clamor.
Um chamado às armas, um
grito de guerra,
um monte de armas disparando
que de repente te fazem entrar em revolta.
Luis Fabbri. Desaparecido em 1977
*
Marcelo Gelman
ADEUS
Digo adeus a este país.
Eu digo adeus aos meus amigos,
aos meus inimigos.
Amigos.
Só quero lembrar vocês
de não deixarem de ser
meus amigos.
Só quero te lembrar de
não me esquecer
com o passar do tempo,
como o trem
que me leva embora
, apagando os rastros de
uma amizade distante.
Marcelo tinha 20 anos. Estudou no Colégio Nacional de Buenos Aires, na Faculdade de Filosofia e Letras da Universidade de Buenos Aires. Ele foi um poeta e jornalista independente, assim como seu pai, o poeta Juan Gelman. Marcelo e María Claudia foram vistos no centro de detenção "Automotores Orletti", centro de operações argentino-uruguaio da Operação Condor. Lá eles foram torturados e em outubro de 1976 Marcelo levou um tiro na nuca. Seu corpo foi escondido dentro de um tambor de 200 litros cheio de cimento e areia. Seus restos mortais foram exumados pela Equipe Argentina de Antropologia Forense em 1989.
*
Luis Eduardo Lescano
1810 ... 25 DE MAIO ... 1974
Era o vigésimo quinto dia...
do quinto mês...
do décimo ano...
do século XIX.
Estamos em Buenos Aires
e me parece que está chovendo.
Há alguns cavalheiros
, advogados e lojistas
reunidos em frente ao Cabildo
para fazer com que Cisneros saia.
E nós... os conterrâneos,
os homens dos bancos,
com a consciência tranquila,
discutimos o assunto
nos órgãos de milícia.
Se o vice-rei e sua cabala
não quiserem entregar o governo,
sairemos com lanças e paus.
para nos fazer respeitados.
Haverá paz se eles se soltarem.
Se eles não cederem, haverá guerra. porque nós, os compatriotas desta terra,
não somos mais tolos . As coisas não terminam aqui, elas começam aqui. Estamos nos preparando com a clara consciência de que a luta só termina com a INDEPENDÊNCIA. Luis Eduardo Lescano - 1974. Professor assassinado junto com o Dr. Felipe Rodríguez Araya em 30/09/1975 no km. 15 da rodovia para Santa Fé e encontrada em La Ribera. Osvaldo Domingo Balbi ESSES COSTUMES: "Desenrole os cabos/Ande pelas calçadas irregulares/Dane-se o miado dos gatos ao silêncio da noite/Amanheça tantas vezes quantas as auroras entram numa só história/Despir o ódio e o amor/Odiar a cor escura das igrejas/E mostrar a língua a Deus/Por ser o primeiro tolo/Que engoliu o paraíso." Julio Cesar Campopiano DAS MINHAS PALAVRAS Às vezes , talvez, quando não encontro palavras para decidir minha sombra ou quando a ausência é mais doce que minhas próprias lembranças, às vezes te imagino em silêncio, como aquela amizade distante entre velhos e pássaros. Talvez porque você já teve um poema com seu nome escrito, ou porque seu corpo estabeleceu limites para o dia; ou porque a chuva herdou seu sorriso. Ou talvez porque o tempo seja mais evidente que o retorno. É por isso que você sabe quando a solidão chega, matando a manhã, como um sonho de amor que acaba, onde esquecer é mais difícil que o poeta. Porque você sabe que a solidão aparece de repente, que num instante ela te apaga do espelho e te amontoa nos cantos do fracasso. Porque você tem memória e a entende. Júlio César Campopiano. Desapareceu em 21/10/76. Ele tinha 20 anos e era estudante, de origem espanhola. Ele foi sequestrado em frente ao Cemitério Ocidental em San Miguel de Tucumán por indivíduos que viajavam em um carro branco. Naquele momento, Julio César se dirigia a um centro oficial em San Miguel de Tucumán para perguntar sobre o paradeiro de seu irmão Cesar Gustavo, que havia sido sequestrado em sua casa naquele dia (e posteriormente liberado). Gustavo Pasik “MÃE” Depois de tentar viver um dia. De sentir o corpo, a mente e os pés cansados. Depois, quando for hora de descansar, até amanhã. Eu lembro de você,
Mãe.
Eu te sinto,
eu sinto vontade de te encher com toda
minha alma
e te dizer “eu te amo”.
Isso, muito.
*
Gustavo Pasik,
desaparecido em abril de 1976
*
Oscar Osvaldo Barros
Oscar Osvaldo Barros, nasceu em Buenos Aires em 1936. Poeta, escritor, ensaísta e jornalista. Ele foi sequestrado em 1976.
*
Jorge de la Cruz Agüero
Talvez se os últimos
seres vivos
que restam nesta terra
baixassem
os olhos simples e humildemente
para a frente,
a liberdade seria
verdadeiramente
um pedaço da eternidade.
PÓS-LÚDIO
Caminharemos
lentamente
pelas ruas e praças
como tristes bastiões do riso.
Como fios obscuros de uma era.
Como pessoas mansas e doentes devido à morte?
Ou vamos sair por aí pedindo
aos azulejos
um sinal, ALGO
para agarrar e reavivar a rosa?
(Nada mais, apenas ruas sonâmbulas
, enferrujadas pelo esquecimento)
Perdoem-me, senhores cinzentos, perdoem-me por ser tão pobre,
por vislumbrar o campo
e sufocar nossos punhos entre soluços escritos. Jorge de la Cruz desapareceu em 13 de janeiro de 1976. Juan José Capdepon,
17 anos Juan José Capdepon Detido-desaparecido em 23/04/78 Escritor, poeta e jornalista de San Pedro, Província de Buenos Aires. Correspondente de jornais na Capital Federal em San Pedro. Alicia Gracíana Eguren de Cooke Boa noite, minha terra, por ti caminhei na curva branca da colheita final, e de lá só me chega a alegria do silêncio sem nome. O jogo desencorajado da sucessão humana cai em feixes murchos e, com uma permanência sonora inesgotável, então se espalha. Ai, que gosto, meu Deus! Meu Deus, que clima! Ah, camuflagem inicial do paraíso! Por que, meu Deus, por que então a careta da queda e sua flecha quebrada? Se quando toco e analiso a alma a encontro mais desolada e mais desfeita? Sobre o milharal, um vento louro, com um sopro cheio de colheita, prevê que, em breve, pessoas boas se unirão em casamento. Um cheiro incontável na garganta marca o momento retumbante da rendição, e o anúncio sibilante da colheita cresce no peito do homem que canta. Já posso ver o milharal despejando seu germe transbordante no chão... agora o círculo eterno no solo pobre se fecha.
Ah, solidão de Deus!... sobre este enxame,
dá-te a mim de tal modo que
cesse o inferno da tua ausência, e a minha sede e a minha fome se acalmem.
*
Alicia Eguren
nasceu em 1924 em Buenos Aires. Poetisa, escritora, jornalista e professora desaparecida em 1977. Foi colaboradora do jornal Con Todo, diretora da revista Nuevo Hombre e editora da revista cultural Sexto Continente.
*
José Beláustegui
Sei que um dia deixarei de pertencer ao mundo
e nunca mais poderei escrever,
nem fazer amor
, nem disfarçar a natureza com um poema
, nem viajar em livros
, nem expressar minhas ideias.
É por isso que neste poema deixo mar, céu e lua
borboletas, beijos e sereias
e deixo a mim mesmo
porque quando eu morrer continuarei vivendo nestes versos.
José Belaustegui. Ele escreveu este poema em 1968, tinha 13 anos. Em 1978 ele foi desaparecido pela última ditadura militar.
*
Franca Jarach
LUGAR
De manhã passo
por um lugar cercado por
muros altos, tristes e cinzentos, sujos
de cartazes de voto na lista azul.
Um dia olhei para dentro e
era uma favela.
Mais
pessoas.
Vestido com roupas baratas,
nu de felicidade.
Uma garota me oferece limões
"cem a dúzia, compre-me".
Ele tem treze anos, mais ou menos
a minha idade.
Um armazém em ruínas,
com ratos, sujeira
e micróbios nocivos.
É um lugar cercado por
muros sujos de crimes humanos
que são só nossos.
Franca Jarach nasceu em 1957 na Itália e se tornou cidadã argentina. Estudante do Colégio Nacional de Buenos Aires. Foi membro da UES (União dos Estudantes Secundários) de orientação peronista. Ela desapareceu em 25 de junho de 1976.
*
José Carlos Coronel
MONÓLOGO DO BOM CEGO
Sua dor é sua e você pode se flagelar com ela se preferir
trema se o horror contemporâneo te avassala
negue os muros que reduzem os espaços
finja se adaptar se não aguenta mais e odeie
mas não desista
também -você se lembra?- outras coisas existem
o amor por exemplo uma mão inesperada no ombro
o tempo que leva nove meses para amadurecer as laranjas
a cerveja lenta gerando planos incríveis
nas tardes
e todos aqueles dias
não você não se lembra de nada e grita tanto que ensurdece
não me diga que há certas sombras
eu não as vejo
que o ódio existe o ressentimento
a batalha selvagem e brutal
que nada restará para minhas mãos
e diques e barris de tristeza e fome
nas calçadas
não me dizem nada porque não vejo nada
e sonho tanto assim
José Carlos Coronel nasceu em 1944 na província de Jujuy. Militante das FAR (Forças Armadas Revolucionárias). Preso, ele foi perdoado em 1973 pelo governo peronista de Héctor Cámpora. Em 1976 ele morreu em um confronto com o exército.
*
Lucina Álvarez de Barros
UM FAVOR À POESIA
Poetas, cantores,
limpa-chaminés de velha memória,
celestes ruminadores de palavras,
cavaleiros andantes de melancolia
, mergulhadores de magia,
filatelistas de cinzas,
lamas de pequenos papéis,
meus amigos
, não esqueçamos a luz
que não está lá em cima nem tão longe,
mas aqui,
destes lados.
METAMORFOSE
A madeira enlouqueceu com a Fórmica.
A rachadura desapareceu
O cheiro
O cotovelo familiar
A palavra na palma da mão
O olho nostálgico olhando para um ponto fixo.
Um carnaval pegajoso e fosforescente
Roubou-me
Aquele céu cheio de amendoins
Algum gesto da cor da aurora
E este perfil de fumaça
Que tem medo
Que seu futuro seja fuzilado.
Lucina Alvarez de Barros, nascida em León, Espanha, em 1945, naturalizou-se argentina. Poeta, colaborou com diversas revistas. Desaparecida em 1976)
*
Alcira Fidalgo
POEMA XVIII
Quanto!
Eles já me ferraram o suficiente.
Eles acorrentaram meus pássaros do vento
e eu não disse nada a eles.
Saí para comprar uma maçã,
mas era proibido
(por causa da cor)
ou por causa da
coisa de Adão e Eva.
Eu queria estudar astronomia
e também não consegui
(para que os russos
não ensinassem marxismo nas nuvens).
Eu queria dançar meus pensamentos
e eles calçaram botas
em meus pés descalços.
Eles continuam nos enganando,
mas agora
roubamos maçãs às dúzias.
À noite,
nas varandas sem iluminação, olhos se erguem
, estudando os Sputniks.
E amanhã,
quando eles comemorarem, não sei exatamente que data solene
meus pássaros do vento verão passar.
Alcira Fidalgo Pizarro nasceu em 1949. Poetisa e artista visual. Estudante de direito e ativista do movimento popular, viveu em Jujuy, Salta, Mar de Plata e na Capital Federal, onde foi detida e desaparecida em 1977 por Alfredo Astiz e sua força-tarefa, que a levaram para a Escola de Mecânica da Marinha (ESMA);
*
Claudio Ferraris
DÚVIDA
Hoje escrevo versos, mato o tempo
Não consigo chegar perto do verbo exato
Talvez seja em vão
As pessoas estão na rua e
só conseguem olhar os letreiros de neon
As faixas são poucas e não chegam
Acho que não chegarei ao verbo exato
Escrevo versos, mato o tempo
Mas a rua é um abismo
E é preciso lutar com a prosa do ódio
Talvez meus versos morram
Mas um novo tempo trará o verbo exato
CRIANÇA
Fuma o filtro
A voz desfia nas esquinas
Molha-se na chuva quando todos fogem
Tira os sapatos porque seus pés são as calçadas
Conta as moedas que trocou por santinhos
No tempo em que a rua é um terreno baldio
Um pouco seu, do jornaleiro e da lua
Seus olhos vermelhos
Amarelo
Verde
Foram-lhe dados por Baires, uma rainha prostituta
Príncipe da fome em plena democracia
Não creio que sua vida lhe inspire poema algum
*
Claudio Ferraris,
nascido em Buenos Aires em 1956. Sequestrado em 30 de julho de 1977
*
Claudio Nicolás Grandi
EU POSSO:
"Posso fazer as malas/e partir:/Porque escrevi o livro/plantei a árvore/e tive o filho;/porque amei/e fui amado até os limites/irreversíveis pela bala/porque viajei até saber a urgência de retornar;/porque construí as paredes da minha casa/com meus versos vermelhos, secos e duros/como tijolos devastados/Posso fazer as malas e partir/e partir,/mas também posso ficar/e começar/a soletrar devagar/meu novo alfabeto."
Claudio Nicolás Grandi Detido-desaparecido em 22-06-76 Poeta e jornalista. Colaborador do jornal Alberdi em Vedia.
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Agustina Muñiz Paz
Agustina Muñiz Paz: sequestrada em 21 de abril de 1976 e desaparecida desde então. Nascido em 30 de julho de 1949, poeta, estudante de Música e Letras
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José Eduardo Ramos
POEMA 15
Sinto que preciso
de uma casa enorme
para gritar nela,
mesmo que seja uma vez por mês.
Ou ter um prédio
para jogar
as panelas que minha mãe costumava cozinhar lá de cima.
Sinto meu sangue
correndo no inverno.
Sinto que
precisamos amar
ficar.
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José Eduardo Ramos
Detido-desaparecido em 11-01-76 aos 24 anos. Poeta e jornalista de Tucumán. Jornal Tucumán e Canal 10 da Universidade Nacional de Tucumán.
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Alicia Raquel Burdisso
Vem, deixa esta manhã
teus buracos e a solidão
onde o egoísmo encalhou
e te devorou imperdoavelmente.
Você verá então que era apenas misticismo
tua cegueira
que eram sombras na alma
e que é possível chegar ao amanhecer juntos
para nos fazer dia.
Alicia Raquel Burdisso
nasceu em 1952 em Tucumán. Poeta, estudou literatura e jornalismo. Ela foi sequestrada em 1977.
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Juan Carlos Higa
Eu voarei e eles voarão comigo
serão asas de pombas minhas palavras
serão asas palavras, espaço aberto
e coração para o céu
Eu voarei e eles voarão comigo
meus irmãos
todos comigo, com o amor
que é força
com a ternura que é pomba
e voe
com esta canção que é amor
e sonho
com esta canção de amor
que é primavera
com este voo alto
que é presença
que é a sensação de espera
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Juan Carlos Higa,
nascido em 1948. Detido-desaparecido em 1977. Poeta e jornalista japonês. Ele trabalhou no jornal Akoku Nippo e contribuiu para o Plata hochi e para a revista literária Amaru.
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José Eduardo Ramos
DO QUE SABEMOS
Sonhar que neste momento
poderei me jogar na rua
com o peito aberto,
com as costas mais abertas ainda,
para sair de toda essa lama,
de todo esse lixo querido e nojento.
Sonhar que um dia ele virá
dormir na minha cama,
para salpicar minha sombra com seu
olhar absoluto e tremendo.
Pensar que meu filho será um bom sujeito,
que no domingo ao meio-dia
pularei para a simples e idosa quarta-feira
.
Sonhar que de repente
te vejo perto daquilo que às vezes penso,
gritar que nunca irei embora,
que poderei assistir à inauguração de uma rua,
à execução final,
abrir bem meus olhinhos
e aprender a seguir vivendo.
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José Eduardo Ramos
nasceu em 1953 em Tucumán. Poeta e jornalista desaparecido em 1977.
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Tilo Wenner
POEMA CORRESPONDÊNCIA DO FOGO
Enquanto olho para você, você mostra sua alma.
Seus menores detalhes me emocionam;
por exemplo, um fio de cabelo na testa, uma
pinta na barriga.
Todos os dias eu te descubro e descrevo;
no dia seguinte você é o desconhecido novamente.
Nunca faltarei aos seus compromissos.
Nada me parece inútil em você.
O que é revelador é a maneira como você compõe sua
imagem.
Dizer que você é o dono das nuvens é
apenas indicar um dos seus atributos.
Tudo o que você toca se torna uma correspondência
de fogo.
Suas mãos parecem melhores que as estrelas
em uma noite de verão no mar.
Você está cheio de sinais; você é como um mapa
de um país imaginário.
Você é transparente e sábio.
Seu sangue é suave e vulcânico.
Você é tão mutável quanto a permanência.
O que seus olhos refletem é como coisas diferentes
podem acontecer.
Você está sempre aberto.
O magnetismo que você irradia contamina todos
que se aproximam de você.
Você escandaliza o céu e
a terra com sua inocência.
Você brilha mais que uma garça na
lua cheia de outono.
Você é como uma chuva imprevisível.
Adoro cada momento seu.
Você é real e, no entanto, é uma
ilusão perfeita.
Você é uma garota como um grande pão de açúcar.
Quando você olha para mim eu fico quieto e sorrio.
OURO ATRAVÉS DO VIDRO
De manhã Mármore do
mar De carícias nas axilas do monstro Marca mágica Sino ou câmara dos suspiros Maravilha em movimento Mórbidos mal-entendidos Letra maiúscula e areia Mamilos móveis frisados modo mão Ó esperança selada! Tesouro Arca negra adoro Com água te recupero Com o sol consumo meu vidro afiado Monfo Alto-baixo: reino ambíguo acordo Quando apagas tua lamparina apago afio Escreverei sempre as exéquias do teu sangue te empilho Um prazer parafusado à angústia passo a ponta Rebelião nos pensamentos Quando falas um frenesi rompe algum lugar da terra Ausência constante Humor imóvel Hálito ardente em seu negro caminho Branco pássaro-palavra migratório Por isso não nomeio entre nós Belos nós! VENTOS FAVORÁVEIS A experiência tem seu lado aventureiro. Para mergulhar nas profundezas da vida. Aproveite todos os primeiros frutos. Tocando, acariciando as partes doces das coisas, perdendo-se nas avenidas em meio às multidões. Preenchendo o tempo em conversas com estranhos. Fazer juramentos irrealizáveis. Oh, o lenço branco erguido! Ela, a de rosto fugitivo, calça as sandálias. As flores aquáticas cantam entre as barcaças. Latitudes e paralelos áureos. Mitomanias erráticas. Um turbilhão de paixões sentidas. Às vezes a vida é uma erupção mágica, quando tudo se junta num piscar de olhos .
Encha seus pulmões com o ar rarefeito das grandes altitudes, com o oxigênio das
praias.
Dias e noites de todos os países.
Auroras sem precedentes.
Árvores, frutas novas.
Abraços e beijos repetidos.
Encontrar um amigo de infância em uma cidade com um nome difícil.
Atravesse o vidro e perca-se com seu novo conhecido em um labirinto
de amor.
A jornada sempre tem um lado indescritível.
A ausência é irresistível.
Pássaro em um céu de paisagens mutáveis.
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Tilo Wenner
Desaparecido pela ditadura militar em 26/03/76 aos 44 anos. Foi escritor, poeta de Entre Ríos, tradutor e jornalista. Ele foi sequestrado em Escobar, Buenos Aires. Seus restos mortais foram encontrados no cemitério da cidade de Escobar. A Equipe de Antropologia Forense confirmou sua identidade em abril de 2009.
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Ricardo Salinas
IMPOSSÍVEL PERMANECER INDIFERENTE
Talvez nunca saibamos
qual foi a última coisa que você viu.
Talvez uma nogueira centenária,
... enfurecida na selva.
Talvez o sol milenar, acima de tudo.
Talvez o preto monstruoso
da venda nos olhos dos torturados.
Talvez nunca saibamos
exatamente que horas,
que dia,
que chuva.
Mas sabemos, irmão,
que na ponta direita
da bancada do carpinteiro,
há um pedaço do seu riso
dançando, como se nada fosse,
ao som do pasodoble da serra.
Mantenho teu olhar intacto
e
o canto do teu silêncio se aguça na oficina.
Mesmo que tenham,
sabe Deus onde, seu cadáver.
Fiquei com o seu riso,
e abracei o fogo quase louco,
sua alegria é nossa.
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Ricardo Salinas,
poema dedicado ao seu irmão Alfredo, desaparecido em 1975. Ricardo e sua companheira Silvana foram detidos na prisão de Gorriti, em Jujuy. Eles foram libertados e sequestrados horas depois, e então aparentemente levados para o Arsenal de Azcuénaga, em Tucumán (os restos mortais de Ricardo foram encontrados lá; Silvana continua desaparecida).
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Hugo Oscar Sánchez
PARA PABLO, QUE CHEGOU MAL EMBARRADO MAS DISSE “EU QUERO”
Agora, contornando essa necessidade absoluta de alegria,
Só restam minhas palavras,
Última fortaleza construída a cada momento.
Toma-os, filho, para que não tremam
Quando perguntas
Sobre a ausência
Disparada sem reconhecimento.
(Fragmento, 1967)
POEMA XIII
"Uma em cada dez estrelas"
usa sutiã de casa...,
você e eu pouco nos importamos.
Mas como
"Tudo é melhor com"
a repressão,
o grande pote e os discursos,
a paciência se veste de feio,
porque a questão não vai...
"Renomenomeno"
e já estamos pensando, camarada,
não
"Nós os preferimos com meias"
mas esse dinheiro gasto
em afundar uns aos outros.
"Se não é 'Rabanito', não é qualidade"
poderia ser para meu exame médico anual
ou para sua caixa de ferramentas.
E a frase
"Nova linha, novo conforto"
é uma mentira repetida.
"Para o desgaste da vida moderna"
precisamos dar um pouco mais
da nossa energia reprimida ao promotor.
"A novidade inesperada"
seria juntar nossa vergonha
e começar a quebrar suas maçanetas.
E enquanto
"A espuma sobe, sobe"
nós sempre escolhemos os revolucionários.
O MONTANHISTA
A plataforma não saiu,
Ele não me deu atenção.
Lá estava ele com muitas pessoas desconhecidas
Que guardavam o lenço.
Depois as ruas, o trânsito e ter que se integrar
à loucura.
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Hugo Oscar Sánchez,
nascido em Buenos Aires em 1941 e sequestrado em 14 de fevereiro de 1978.
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Mauricio Fabián Weinstein
Sem título
Só posso pedir uma coisa
neste momento.
Só uma coisa
me faz sucumbir.
Chame do que quiser:
Deus, sol ou universo.
Mas peço-lhe, por favor,
que continue vivendo.
Só uma coisa,
talvez a única coisa que pedi em anos,
é só uma coisa, e
tem nome de mulher.
Quantos momentos passamos juntos.
Mauricio Fabián Weinstein. Desapareceu em 1978, aos 18 anos.
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